Desabafo de um Jeca

     

     Hoje acordei com minha irmã me chamando para assistir algo parecido com o antigo “Som Brasil”, mas apresentado por Geraldo Boldrin. Fui convocada a relembrar as manhãs de domingo de tempos passados, quando meu avô nos mostrava o som do nosso país: Noel Rosa, Lamartine Babo, Dolores Duran, Almir Sater etc.

      Relembrando nosso avô, ela me perguntou “O que vovô diria se visse Itaocara hoje?”. Não precisei pensar muito, tinha a resposta na ponta da língua, disse-lhe “Ele nos perguntaria: Para onde foi a beleza?”.

      Começamos a indagar porque a raiva enlouquecida contra o verde. A grama das praças foi gradativamente ao longo dos anos trocada pelo concreto. A maioria das árvores foi arrancada, já não acordamos ao som dos passarinhos.

      Os monumentos desmoronam, lembramos o “Moisés”, interditado, a ponto de cair, como outrora lá brincávamos, foi lá que descobri que tenho medo de altura aos oito anos de idade. A piscina pública da primeira metade do século XX, afogou-se em toneladas de terra e concreto, dando lugar a um palco com cores vibrantes. As cores da cidade são fortes, quase uma violência contra o bom gosto. Ao invés de darem uma sensação de relaxamento como antes, agora expressam inquietude.

      Já perdemos tanto, nas fotos do casamento de nossos pais, havia um lindo coreto, que fora substituído e sequer chegamos a conhecê-lo. Não tenho filhos, mas se os tivesse, não poderia levá-los para conhecer a “Diana Caçadora”, o aquário com o peixe elétrico, o palco subterrâneo que pulávamos de prismas a cilindros coloridos até chegar à parte mais baixa, a estátua do “Frei Tomás” a quem pedíamos bênção, o museu que ficava onde hoje é a Secretaria de Educação, sobrou apenas a fonte do lado de fora e, destruíram a fonte do menininho fazendo xixi em frente ao hospital, foi assim que vi o primeiro homem nu.

      Por que tanta destruição? Onde anda nossa memória? Maria Rita será esquecida, e depois também o Toninho quando partir? Tudo isso em nome de um falso progresso, de uma arte nada moderna, de uma forma tão equivocada de ver a vida. Será que somente a gente tem saudade. Meu avô se foi há muito tempo, meu pai também, um dia serei eu a partir, e quem será Itaocara? Uma cidade sem memória, sem história, perdida para sempre.

      Uma nova cidade de concreto e pedra, moderna, cinza de progresso, quente, não pela emoção, mas pelas altas temperaturas, afinal são poucas árvores e nenhuma grama. E tudo novo, os monumentos, os prédios, as ruas, esquinas e calçadas. Talvez até o rio esteja em outro lugar, transportado por alguma nova tecnologia.

      Desaparecerá por completo o chão que um dia pisei e a beleza que retive. Apenas restarão algumas fotos e imagens na lembrança daqueles que apreciam o que é realmente imperceptível ao olhar da maioria apressada na busca pelo poder.

Rosivar  Marra  Leite

Florbela Espanca

Confissão

Aborreço-te muito. Em ti há qualquer cousa
De frio e de gelado, de pérfido e cruel,
Como um orvalho frio no tampo duma lousa,
Como em doirada taça algum amargo fel.

Odeio-te também. O teu olhar ideal
O teu perfil suave, a tua boca linda,
São belas expressões de todo o humano mal
Que inunda o mar e o céu e toda a terra infinda.

Desprezo-te também. Quando te ris e falas,
Eu fico-me a pensar no mal que tu calas
Dizendo que me queres em íntimo fervor!

Odeio-te e desprezo-te. Aqui toda a minh’alma
Confessa-to a rir, muito serena e calma!
……………………………………………………..
Ah, como eu te adoro, como eu te quero, amor!…

Florbela Espanca
 No dia 24 de Março de 2007 sai um curioso artigo no Jornal Diário do Sul1 sobre o dia mundial da Poesia. Uma das coisas que nos chama a atenção ao abrir esse jornal é a imagem de Florbela Espanca que, ocupando o centro da página, se destaca logo aos olhos de qualquer leitor. O interessante é perceber que não há sequer uma linha a falar da poetisa alentejana: a imagem de Florbela apenas se configura como uma projeção, um arquétipo, que induz, se não todo o leitor português, pelo menos os leitores alentejanos, ou aqueles que apreciam poesia, a fazerem uma ligação direta de Florbela com poesia. Essa projeção do nome de Florbela e de sua imagem é construída há vários anos, criando “mitos” em torno de seu nome e sua obra. Ou seja, produziu-se uma imagem ilusória de Florbela, sobretudo com a política salazarista e a Igreja,2 que repudiaram sua obra, por causa de uma biografia nada comum para os padrões vigentes. Toda esta problemática gerou, aos críticos, um certo descompasso ao analisar a obra da poetisa, tentando reconstituir a autora a partir de sua obra poética, transformando-a em personagem, por causa da aproximação entre a biografia e a obra. Assim, no dia 8 de dezembro de 1894 nasce Flor Bela Lobo, filha de Antónia da Conceição Lobo. João Maria ainda teve mais um filho com Antónia, Apeles. Mais tarde, Antónia abandona João Maria e os filhos passam a conviver com o pai e sua esposa, que os adotam. Em dois de dezembro de 1930, Florbela encerra seu Diário do Último Ano com a seguinte frase: “… e não haver gestos novos nem palavras novas.” Às duas horas do dia 8 de dezembro – no dia do seu aniversário Florbela D’Alma da Conceição Espanca suicida-se em Matosinhos, ingerindo dois frascos de Veronal. Algumas décadas depois seus restos mortais são transportados para Vila Viçosa, “… a terra alentejana a que entranhadamente quero”. 

 

Hoje me sinto meio triste

Talvez seja a garganta que dói

Ou o instante que não retive.

Descompassos na minha melodia

Que afligem minha alma nada vazia.

O que busco nessa vida:

Um único instante de fantasia?

A poesia louca dos amantes?

Não sei!

Apenas busco e até encontrar

Minha vida será o verbo buscar...

 

Rosivar Marra Leite

Discurso de José Saramago na Academia Sueca ao receber o Prêmio Nobel de Literatura - Pelo Prof. Jander Araújo - Nova Friburgo

"O homem mais sábio que conheci em toda a minha vida não sabia ler nem escrever. As quatro da madrugada, quando a promessa de um novo dia ainda vinha em terras de França, levantava-se da enxerga e saía para o campo, levando ao pasto a meia dúzia de porcas de cuja fertilidade se alimentavam ele e a mulher. Viviam desta escassez os meus avós maternos, da pequena criação de porcos que, depois do desmame, eram vendidos aos vizinhos da aldeia. Azinhaga de seu nome, na província do Ribatejo.

Chamavam-se Jerónimo Melrinho e Josefa Caixinha esses avós, e eram

analfabetos um e outro. No Inverno, quando o frio da noite apertava ao

ponto de a água dos cântaros gelar dentro da casa, iam buscar às

pocilgas os bácoros mais débeis e levavam-nos para a sua cama. Debaixo

das mantas grosseiras, o calor dos humanos livrava os animaizinhos do

enregelamento e salvava-os de uma morte certa. Ainda que fossem gente de bom caráter, não era por primores de alma compassiva que os dois velhos assim procediam: o que os preocupava, sem sentimentalismos nem retóricas, era proteger o seu ganha-pão, com a naturalidade de quem, para manter a vida, não aprendeu a pensar mais do que o indispensável.

Ajudei muitas vezes este meu avô Jerónimo nas suas andanças de

pastor, cavei muitas vezes a terra do quintal anexo à casa e cortei

lenha para o lume, muitas vezes, dando voltas e voltas à grande roda de

ferro que acionava a bomba, fiz subir a água do poço comunitário e a

transportei ao ombro, muitas vezes, às escondidas dos guardas das

searas, fui com a minha avó, também pela madrugada, munidos de ancinho, panal e corda, a recolher nos restolhos a palha solta que depois haveria de servir para a cama do gado. E algumas vezes, em noites quentes de Verão, depois da ceia, meu avô me disse: "José, hoje vamos dormir os dois debaixo da figueira".

Havia outras duas figueiras, mas aquela, certamente por ser a maior, por ser a mais antiga, por ser a de sempre, era, para toda as pessoas da casa, a figueira.

Mais ou menos por antonomásia, palavra erudita que só muitos anos

depois viria a conhecer e a saber o que significava... No meio da paz

noturna, entre os ramos altos da árvore, uma estrela aparecia-me, e

depois, lentamente, escondia-se por trás de uma folha, e, olhando eu

noutra direção, tal como um rio correndo em silêncio pelo céu côncavo,

surgia a claridade opalescente da Via Láctea, o Caminho de Santiago,

como ainda lhe chamávamos na aldeia.

Enquanto o sono não chegava, a noite povoava-se com as histórias e os casos que o meu avô ia contando: lendas, aparições, assombros, episódios singulares, mortes antigas, zaragatas de pau e pedra, palavras de antepassados, um incansável rumor de memórias que me mantinha desperto, ao mesmo tempo que suavemente me acalentava. Nunca pude saber se ele se calava quando se apercebia de que eu tinha adormecido, ou se continuava a falar para não deixar em meio a resposta à pergunta que invariavelmente lhe fazia nas pausas mais demoradas que ele calculadamente metia no relato: "E depois?". Talvez repetisse as histórias para si próprio, quer fosse para não as esquecer, quer fosse para as enriquecer com peripécias novas.
Naquela idade minha e naquele tempo de nós todos, nem será preciso

dizer que eu imaginava que o meu avô Jerónimo era senhor de toda a

ciência do mundo. Quando, à primeira luz da manhã, o canto dos pássaros me despertava, ele já não estava ali, tinha saído para o campo com os seus animais, deixando-me a dormir. Então levantava-me, dobrava a manta e, descalço (na aldeia andei sempre descalço até aos 14 anos), ainda com palhas agarradas ao cabelo, passava da parte cultivada do quintal para a outra onde se encontravam as pocilgas, ao lado da casa. Minha avó, já a pé antes do meu avô, punha-me na frente uma grande tigela de café com pedaços de pão e perguntava-me se tinha dormido bem. Se eu lhe contava algum mau sonho nascido das histórias do avô, ela sempre me tranqüilizava: "Não faças caso, em sonhos não há firmeza".

Pensava então que a minha avó, embora fosse também uma mulher muito sábia, não alcançava as alturas do meu avô, esse que, deitado debaixo da figueira, tendo ao lado o neto José, era capaz de pôr o universo em movimento apenas com duas palavras. Foi só muitos anos depois, quando o meu avô já se tinha ido deste mundo e eu era um homem feito, que vim a compreender que a avó, afinal, também acreditava em sonhos. Outra coisa não poderia significar que, estando ela sentada, uma noite, à porta da sua pobre casa, onde então vivia sozinha, a olhar as estrelas maiores e menores por cima da sua cabeça, tivesse dito estas palavras: "O mundo é tão bonito, e eu tenho tanta pena de morrer". Não disse medo de morrer, disse pena de morrer, como se a vida de pesado e contínuo trabalho que tinha sido a sua estivesse, naquele momento quase final, a receber a graça de uma suprema e derradeira despedida, a consolação da beleza revelada.

Estava sentada à porta de uma casa como não creio que tenha havido alguma outra no mundo porque nela viveu gente capaz de dormir com

porcos como se fossem os seus próprios filhos, gente que tinha pena de

ir-se da vida só porque o mundo era bonito, gente, e este foi o meu avô

Jerónimo, pastor e contador de histórias, que, ao pressentir que a morte

o vinha buscar, foi despedir-se das árvores do seu quintal, uma por

uma, abraçando-se a elas e chorando porque sabia que não as tornaria a

ver."

ORTOFONIA: Professor Jander Araújo - Nova Friburgo

Ortofonia é a parte da gramática que estuda a pronúncia correta das palavras,

tomando como modelo a norma culta. Divide-se em ortoépia (pronúncia correta

dos fonemas) e prosódia (posição correta da sílaba tônica).

Veja alguns problemas de ortoépia e prosódia:

Ortoépia

Tem pronúncia fechada a letra e das palavras:

apedreja

cerebelo

caminhoneta

boceja

espelha

festejo, festejas

Tem pronúncia aberta a letra e das palavras:
coleta

obeso

servo

cetro

Tem pronúncia fechada a letra o das palavras:

algoz

bodas

crosta

poça

alcova

filantropo

Observe os casos abaixo:

Correto  / Errado

adivinhar advinhar

aleijar alejar

colégio colejo

cabeleireiro cabelelero, cabelereiro

frustrado frustado

problema poblema/pobrema/ploblema

proprietário propietário

próprio póprio

raios X raio X

superstição supertição

advogado adevogado/adivogado

bandeja bandeija

frear freiar

má-criação malcriação

abóbada abóboda

aborígine aborígene

bueiro boeiro

cabeçalho cabeçário

irrequieto irriquieto

jabuticaba jaboticaba

privilégio previlégio

bicarbonato bicabornato

caderneta cardeneta

lagartixa largatixa

meteorologia metereologia

mendigo mendingo

mortadela mortandela

lagarto largato

sobrancelha sombrancelha

caranguejo carangueijo

curinga coringa

Prosódia

1 - São proparoxítonas as palavras:

álibi

íngrime

Lúcifer

protótipo

âmago

2 - São paroxítonas as palavras:

avaro

clímax

filantropo

fluido

gratuito

maquinaria

meteorito

pudico

recorde

rubrica

têxtil

3 - São oxítonas as palavras:
condor

Nobel

recém

refém

ruim

sutil

4 - Têm dupla pronúncia dupla as palavras:

acróbata ou acrobata

crisântemo ou crisantemo

Oceânia ou Oceania

projétil ou prejetil

réptil ou reptil

xérox ou xerox